J'ai l'impression de regarder quelque chose d'interdit. C'est presque malsain.
Les draps blancs sur les meubles, est-ce que c'est parce que quelqu'un est mort? Est-ce de ton enfance que tes yeux portent le deuil?
Tu n'as pas l'âge de faire ce genre de chose. Offrir le cadeau de ton corps d'enfant au monde.
Qui as-tu cru être?
ça me fait mal, mais ça m'attire. Ta beauté met mal à l'aise. C'est comme voir quelqu'un souffrir.
Cette at
traction dite inhumaine mais qui puise sa source dans l'essence même de l'être humain. Je vois la nature dans tes yeux, je vois l'ébauche d'une vie dans le creux de ton aine, tu es à venir.
Tu étais une enfant, une femme peut-être, mais dans un corps d'enfant.
Et c'est cette innocence contrariante qui faisait tout le charme de la chose.
On voit l'âme dans tes yeux. L'âme de l'artiste, l'âme de l'écrivain, l'âme du fou. Je peux lire l'enfer dans ton regard, j'y osculte des délires amoureux et des hésitations suicidaires. Tout au plus, j'y vois l'évasion et l'espoir né de l'intelligence.
La pédophilie a été érigé au rang du crime le plus infecte mais les femmes que l'on nous vend ont une peau si lisse qu'on la croirait appartenir à une petite fille de dix ans. "L'innocence fait vendre" comme disait l'autre.
Tu vaux tout l'or du monde.
J'espérais seulement que tu ne serais jamais à vendre.
