Il faut dire qu'on s'est pas mal trompé chéri tu crois pas?
Faut dire qu'on y a cru à l'amour éternel et à vieillir ensemble non?
Sauf qu'on aura pas de chat, on aura pas de maison de campagne et on ne rira pas en cherchant des prénoms pour nos enfants.
Avec le temps la peau se ride et les sentiments s'apaisent.
Avec le temps on fait de moins en moins d'amour.
On ne créé plus.
Mais qu'est-ce que ça peut nous foutre hein?
De se prendre n'importe comment même si à la base on en a pas vraiment envie.
De toutes façons on s'en fout, si c'est pas nous, ce sont les autres.
Qui perd gagne.
Avec le temps il n'y a plus de deuxième fois nus l'un dans l'autre.
Celle qui fait que d'un coup on a envie l'un de l'autre alors qu'on vient juste de se manger.
Avec le temps on n'aime qu'une fois.
Il n'y a plus ce frôlement chaud et humide de la peau qui rallume la concupiscence en une demie-seconde alors qu'elle semblait juste de s'éteindre.
J'allume ma cigarette dans l'ivoire des chiottes et ça fait comme une lueur de cancer dans ce monde de merde. Je suis prévenue. Fumer tue.
Le mec me reluque de haut en bas et siffle parce qu'on voit mes cuisses.
De toutes façons tout est facile avec eux tant qu'on ne les aime pas.
Il suffit d'une belle paire de jambes ou d'une belle paire de seins. J'ai hérité de la première, merci maman. C'est pas parce que t'es bonne que t'es conne. Je suis lucide.
Je recrache la fumée et je pollue. Nous sommes tous des déchets. Des êtres déplorables qui s'entêtent à se cramer à l'amour comme ce putain de moustique sur ce néon.
Je balance mes talons dans l'ampoule.
Je ne souhaite pas sauver l'humanité.Mais les moustisques, car les moustiques ne me font plus peur. La lumière les tuera, alors je l'éteind et le fracas du verre crêve la pièce. Qu'ils viennent donc boire mon sang ces insectes là, des femmes assoifées de châleur humaine. Des moustiques. Ils vont à la lumière juste parce que c'est beau, ils se brulent les ailes mais en redemandent encore.
J'aimerai qu'ils me donnent le sida. J'aurai une bonne raison de foutre ma vie en l'air.
Alors je fume. Parce que Fumer tue et parce que les Fumeurs meurent prématurément.
Pourquoi on a pas écrit sur ton visage qu'aimer tue? Pourqu'on nous a pas prévenus que l'amour était à consommer avec modération? Et est-ce que rêver tue? Est-ce que pleurer tue? On veut nous faire croire qu'il faut vivre doucement sous prétexte qu'on va mourir.
Si vous me suivez, je referme le loquet et jremonte ma jupe pour que vous entriez en moi.
On aura même pas besoin d'éteindre la lumière vu que j'ai bousillé le néon.
Une demie-seconde de plaisir contre un virus mortel.
Une relation sincère.
