Bienvenue.
Florian a refermé à clef derrière lui et s'est lentement laissé glisser sur le sol prenant la porte comme appui.
Et il est resté là. Ils ne voulais pas y croire.
Il avait encore les fleurs à la main.
Il avait longtemps hésité pour le bouquet. Il avait demandé à la fleuriste ce qui conviendrait le mieux. Il savait qu'elle aimait le jaune. Mais on lui appris que ça ne se faisait pas d'offrir des roses jaunes. Il apprit alors le langage des fleurs. Et pour tout connaitre cela lui a pris deux bons jours.
Et voilà où ça l'avait mené. Il était recroquevillé contre la porte de son appartement, un bouquet de fleur à la main.
Il les balança alors le plus loin possible et sentit sur ses mains les quelques gouttes d'eau que les roses lui avaient laissé. Il porta ses doigts à sa bouche puis se ravisa, les essuyant simplement sur son manteau.
Et il sentit doucement une larme tiède couler sur sa joue froide.
Il l'avait vue. Il voulait lui faire une surprise.
Florian était amoureux de Mathilde. Et il avait voulu lui rendre visite ce soir là.
Pour lui dire que...qu'elle lui manquait et que, et qu'il l'aimait.
Mais juste avant de frapper il avait curieusement regardé par la fenêtre, celle qui est près de la porte, pour tenter de l'apercevoir.
ça devrait etre facile, il fait nuit et il y a de la lumière à l'intérieur.
Et il l'a effectivement vue, pendue au cou d'un bel italien. Ils s'embrassaient passionnément. Florian avait cru vomir.
Il était retourné chez lui en courant, sa mains toujours crispée sur le bouquet symbolique qu'il lui avait apporté. Ce si beaux bouquets, qui lui avait coûté si cher.
ET où en était-il à présent? A pleuré comme un enfant, sentant les sanglots irréguliers secouer sa poitrine...
Il regarda ses roses, les yeux embués.
Elle ne l'aimait pas. Pire, elle en aimait un autre. "Mathilde, si tu savais tout ce que j'aurai pu faire pour toi!" pensa-t-il.
Il pleure, il a trente-deux ans. Et les roses sont rouges.
