Il n'y a pas assez d'eau. Ou peut-être qu'il y en a trop.
Je ne sais pas.
C'est une petite casserole.
J'écris sous ectasy. Sous l'ectase des sens.
Je ne peux pas me payer de la poudre.
Et mes dealeurs d'à côté ne doivent pas en avoir de toutes façons.
"De toutes façons le hasard n'existe pas."
J'ai mal aux muscles. Enfait ça fait comme un manque avec du coton autour des neurones.
Et si je ne vous écrivais que ce que je pense? Je me dis que je suis joli dans ce haut violet, mais que je n'ai pas le droit de penser ça parce que c'est narcissique. Au fond je suis quelqu'un de narcissique je crois, parce que j'aime bien les miroirs. Allons allons, jeunes enfants, ne voyez vous donc pas qu'il nous suffit d'un rien?
De toutes façons je ne sais même plus faire du riz. Le monde tangue parce que je m'agite sans avoir mangé.
Je suis dissipée. Je me dissipe. C'est insipide.
Pas faux.
On oublie trop souvent de manger, d'acheter du pain ou des oeufs. On oublie trop souvent d'appeler sa mère juste histoire de savoir si elle va bien. Comme je ne sais pas quoi faire j'écris. Enfait j'aimerai arriver à sortir un de ces articles qui valent mieux là d'un coup. Mais je peux pas parce que j'ai explicitement dit que je parlais de moi et de mes pensées. Du coup jme sens pratiquer l'auto-censure. A cause de ces putains de principes.
Putains de principes.
Putains de plafond.
J'en veux pas de leur prise de sang.