futile

Oui. Ceci c'est moi. Oui. J'aurai dix-sept ans dans un peu plus de six mois. Non. Je ne les fais pas.

Mon père me ment. Il me dit qu'il va bien. Il me dit aussi qu'il n'a pas fait exprès.
Moi j'écris. Je tappe sur un clavier face à un écran. J'essaie d'écrire un Livre, un roman. Mais lui il y croit pas. Alors je suppose que ça l'énerve. Pour lui je suis accro à ça. Surement. Oui mais, c'est ça la vie. Et puis je peux pas être parfaite vous savez, j'ai essayé. Pendant un an ou deux j'ai essayé. Mais j'ai pas réussis. Et je crois que c'est mieux comme ça. Les gens parfaits ne peuvent pas l'être parce que justement, s'ils le sont ils ne le sont plus. CQFD (héhé).
J'ai cru en Dieu, en l'amour, en la vie, en la mort. Il m'arrive d'y croire encore.
Je vais parfois bien, parfois mal. Je connais par coeur l'ascenseur émotif.
Je remonte vite, il faut que je touche le fond. C'est la descente qui se fait quelques fois un peu longuette. Mais c'est ça la vie. C'est pas facile.
Même si on était pas prévenus nous.
J'aime la pluie, les cerises et les gens.
Enfin bref.
Ils peuvent bien piétiner le miroir de mes espoirs, je le garde quand même.
Je garde tout ce qui est cassé tant que ça peut encore servir. Tant qu'il y a encore des souvenirs dedans.
Je souris beaucoup. Parce que je ne suis pas anémique. Je suis, je crois, quelqu'un de...passioné.
C'est pour ça que des fois il y a un point de crayon près de mon oeil. c'est une mouche, comme à l'époque où le français était comme la plus belle langue du monde, ça veut dire passionée.
Et puis, je suis petite.
"petite morgane".
Pilip il dit que je suis une miniature. Il dit aussi que je suis un écureuil.
Mais ça, on s'en fiche.
Bien, bien, bien.
Il est tant pour moi de déconcrêtiser les craintes de mon père.
Ah! Aurevoir cher clavier.
Ma foi, je divague assez souvent.

...
"vague"