Ils ne savent pas mon coeur, ils t'ont mentis chéri, ils te mentent tous.
Et toi tu les crois. Nous, on les croit. Nous sommes la stupidité même tu sais, nous les aimons assez pour les croire lorsqu'ils mentent.
Ils nous mentent parce qu'ils savent que nous les croirons.
Le cercle vicieux tu sais, l'acide qu'il déverse sur tes joues pâles à chaque larme qui y courre.
Ils ne savent pas mon coeur, ils disent qu'ils ont vécu, mais ils ne nous voient pas pleurer.
Personne ne nous voit pleurer.
Et ils ne t'aimeront jamais comme je t'aime.
Et ils n'ont jamais aimé quelqu'un comme je t'aime.
Parce que sinon ils comprendraient,
jte jure qu'ils y comprennent rien, jte jure qu'ils savent pas.
Sinon ça serait pire encore. De savoir et rien.
Et Rien.
Moi j'aurai voulu savoir jouer du piano, j'aurai voulu que ma mère m'apprenne. Moi j'aurai voulu être une élève 
comme Aurore, j'aurai voulu m'attirer les grâces en murmurant "amen", j'aurai voulu croire que tout va bien. Quelques fois j'aimerai que mes mots soient moins sauvages. Je parle fort, je parle haut, les cris du coeurs tu sais, tout les mots pensés si fort qu'ils s'échappent par mes lèvres avant que je ne les ai compris. Et pourtant je les comprends tu sais, je les comprends, je comprends qu'ils ne comprennent pas, je comprends qu'ils croient savoir. Apres tout, quelques fois l'expérience prime sur la réfléxion. Ils savent qu'ils savent, ils ne doutent plus. ça c'est notre lot à nous. Nous on doute, nous on réalise qu'on est peut-être si futiles qu'ils le sous-entendent. Et nous ne sommes plus des gens biens. Nous ne sommes pas ce qu'ils voulaient que l'on devienne.
Les perdre comme ils perdent l'espoir qu'ils plaçaient en nous.
La notion de famille. Le magasion des sourires.
Je crois qu'il n'y a pas de place pour la passion dans cette vie. Je crois qu'elle nous bouffe, je crois qu'elle prend trop de place, qu'elle ne sait pas se taire, qu'elle ne se maitrise pas. Qu'elle se perd dans toutes ses reflexions, la passion n'est pas mature, la passion n'est pas réfléchie. Spontannée, assassine, tueuse, aimante, ô combien aimante.
J'ai appris un nouveau mot : l'hédonisme.
La passion est hédoniste, au fond. Même à la surface.
Moi je m'en fous bien de ce qu'ils pensent si je me laissais dire.
Je m'en fous bien. Qu'ils m'enchainent donc! Qu'ils me clouent la bouche! Qu'ils ouvrent mes yeux en cousant mes paupières à mes sourcils! Qu'ils hurlent! Qu'ils critiquent!
Qu'ils essaient donc!
On ne peut pas me fermer la bouche. On ne peut pas me taire.
La Passion messieurs, dames, n'est pas une chose qui se controle.
Alors elle pleure, mon dieu elle pleure! Parce qu'il y a trop. Parce qu'il n'y a pas assez. Pas assez de toi et trop des autres. Trop de désordres. Trop d'ordres. Trop de désirs à retenir. Trop de promesses à tenir.
Et j'aurai même pas voulu qu'on soit ce qu'ils veulent tu vois.
J'aurai même pas voulu leur plaire sur tous les points.
Pour rien au monde j'aurai pas voulu aimer.
Toi.
Eux.
Tous.
Et les autres.
Je sais bien qu'on les emmerde. C'est même pas volontaire, mais on les emmerde.
Non, nous ne réaliseront pas vos rêves, ils ont éttoufés les notres.
Eux, ils oublient la passion, parce qu'ils savent que ça brûle et comme toute les choses aussi puissante que ça, ça peut faire mal. Et ils ne veulent pas qu'on est mal mais si eux nous font mal. Pourtant ils savent qu'ils ne peuvent rien faire et que ça fait partit de notre vie de fair nos expérience. C'est compliqué.
Les interactions avec les autres sont toujours compliquées.